jueves, 17 de mayo de 2012

Y ahí está el mundo…


Y ahí está el mundo.
Nos creemos libres y que nada nos preocupa,
hasta que tenemos hambre y matamos.

Hoy tengo valores.
Siento amor en el pecho
como fiebre en el verano.

El odio va y viene
como el arrepentimiento.

Subimos y bajamos,
entramos y salimos,
amamos y matamos,
inhalamos y exhalamos.
Morimos solo cuando estamos quietos.

Dejamos de trabajar y morimos.
Dejamos de amar y (dicen que) morimos.
Vivimos y morimos.

Dicen que lo último que prevalece es la muerte,
pero en cierto punto la Muerte se suicida y nos dice:
“En verdad les digo que solo la muerte existe”,
pero no se siente.

Y si te mueres, y te amo. Te lloro y te entierro. Te recuerdo y me muero, al final nada nos queda,
y mientras tanto hay de todo.

martes, 8 de mayo de 2012

Acerca de “Calle de París en un día de lluvia” de Gustave Caillebotte


Llueve. El cielo y la gente y el asfalto son grises. Todo esto me remonta a una época y a una ciudad en donde uno sabe que todo es bello, gris y muy elegante: que así es ahora y así lo verán en cien años. Un caballero y una dama caminan bajo un paraguas. Tal parece que aquí todos caminan bajo un paraguas, es decir, que todos aquí son damas y caballeros. Hay un camino de baldosas por donde pasan las carretas. En cada una de las esquinas hay faroles que funcionan con gas. Ahora que sé que un día una corriente eléctrica alumbrará las calles, me pregunto si no era mejor vivir aquella época, en que los faroles funcionaban con gas y brillaban por sí mismos, ajenos de la existencia de otros faroles. 

Gustave Caillebotte “Calle de París en un día de lluvia”, 1877

viernes, 4 de mayo de 2012

Rutinario


I
Mierda.
Sombras de mierda.
Despertador de mierda.
Mierda consciente.

II
Peso de mierda en los párpados.
Destellos de mierda.
Sudor frío de mierda.

III
Cama de mierda.
Mierda de almohada.
Mierda de sábanas.

IV
Aliento matutino de mierda.
Mierda de huesos crujiendo.
Peso de mierda.

V
Suelo frío de mierda.
Arrastre de pies de mierda.

VI
Mierda de prendas en el suelo frío.
Mierda de espejo frente a mí.
Mierda desnuda.

VII
Ducha de mierda.
Champú y jabón de mierda.
Mierda limpia que aún así es mierda.

VIII
Mierda mojada.
Toalla de mierda.
Mierda seca.

IX
Dientes de mierda.
Mierda de dentífrico y de cepillo.
Mierda sonriente.
Gárgaras de mierda.
Mierda que escupe.

X
Mierda peinada.
Mierda vestida a la moda.
Loción de mierda

XI
Fruta de mierda.
Café de mierda.
Huevos revueltos de mierda.

XII
Mierda de llaves.
Mierda de teléfono y de billetera.
Puerta de mierda.

XIII
Luz matinal de mierda.
Mierda de brisa helada.

XIV
Gente de mierda.
Mierda de pasos que se confunden.
Mierda de esquina.

XV
Autos de mierda.
Mierda de semáforo.
Cruce peatonal de mierda.
Escalones de mierda que descienden.

XVI
Espera de mierda.
Vagón de mierda.
Mierda veloz.
Mierda enclaustrada.
Mierda exterior.

XVII
Edificio de mierda.
Ascensor de mierda.
Mierda de loción ajena.
Flatulencia de mierda.

XVIII
Junta de mierda.

XIX
Expedientes de mierda.
Almuerzo de mierda.
Pendientes de mierda.
Jornada de mierda.

XX
Hora de salida.
Mierda de ascensor.
Mierda exterior.
Noche de mierda.

XXI
Gente de mierda.
Pasos de mierda.
Mierda multitudinaria.
Autos, semáforo y cruce peatonal de mierda.
Escalones de mierda.

XXII
Mierda de espera subterránea.
Vagón veloz de mierda.
Mierda exterior.

XXIII
Ladrón y reloj y billetera de mierda.
Casa de mierda.

XXIV
Mierda de cama.
Mierda de sombras.
Mierda de sueños.
Mierda.

lunes, 9 de abril de 2012

Una punzada


Esta noche me ha despertado la misma sensación de ayer. No era necesario sufrir para saber que era dolor.
No dolía nada, pero era muy clara la sensación de la que debía tratarse. No tendría sentido de otro modo. Ni el hambre, ni la sed ni el frío eran capaces de interrumpir el sueño de una forma tan abrupta.
Antes consideré que pudiera ser miedo. Tenía sentido despertarse de repente a causa del miedo, no obstante descarté la idea de inmediato. Uno le teme solo a lo que está por venir, o mejor dicho, por lo que pudiera ocurrir en el futuro, y en ese momento no esperaba nada. Hasta donde podía recordar, no le temía a nada. Eso que me aquejaba sin duda debía ser dolor.
Hay quienes dicen que solo vivimos para sentir dolor. El dolor nos mantiene vivos. Mi condición dicta que no debería sentir nada. ¿Qué si no el dolor podría despertarme en las noches? ¡Hace ya tres días que estoy muerto!     

martes, 27 de marzo de 2012

Le monde


Águila y león y hombre y buey. Todos luchando a la vez. Así es como los dioses quisieron que funcionara el mundo.
Los hombres luchan pero también dibujan. Y solo ellos pudieron plasmar la lucha en una carta del tarot.
Todo lo irascible y efímero es externo y se confunde con la niebla informe. La barrera natural nos separa de la auténtica belleza.
El hombre se encargó de dibujar las cartas del tarot. Hizo su visión del mundo y dibujó en el centro a una mujer de proporciones eróticas bíblicas.
Los que luchan contra el hombre sueñan otro mundo, uno en el que su labor es dibujarlo. Entonces, mientras todos miran al centro del mundo, el león ve una sabana infinita, el águila admira un enorme y brillante huevo, y el buey sueña con una vaca envuelta en el mismo velo que la hembra humana. Y los bastones que llevaba en las manos no tenían comparación con un par de bellos cuernos. 

domingo, 19 de febrero de 2012

Un mundo afectivo más fuerte

No hubo sobrevivientes tras la explosión en el Madison Square Garden. Era 1968 y la Guerra Fría estaba en su apogeo. Aún así nadie esperó jamás que algo así llegara a pasar. 
Los primeros avisos oficiales del evento empezaron a tapizar las ventanas de las disqueras dos meses atrás y de forma apresurada. No se dio ningún tipo de información acerca de los géneros que iban a tocar en el concierto, mucho menos se sabía qué bandas iban a presentarse en el lugar. Aún así, los rumores no dejaron de circular entre las tiendas de los patrocinadores y los niños ricos que sin duda asistirían. La posible presencia de The Who, The Doors, The Kinks y otros “the´s” estuvo en boca de tantos que, aún cuando se viera como algo imposible de realizar, dentro del imaginario de los adolescentes neoyorquinos se gestó una visión que superó por mucho al Woodstock que ninguno de ellos llegaría a ver.
Durante los primeros días en que los boletos salieron a la venta, nadie podía creer que fueran tan accesibles, de hecho, fue del todo imposible para los jóvenes, padres y publicistas concebir la idea de que no hubiera diferencia económica entre una entrada a la zona preferencial y un asiento numerado en las gradas. La intención era que la gente llegara corriendo hasta el frente del escenario para llenar el estadio a como diera lugar.
Aún si hubiera quedado algo más que los restos apenas reconocibles del recinto y los miles de cadáveres jóvenes esparcidos por el lugar, los oficiales no habrían aclarado nada. Ni pólvora, ni tnt ni señales de radiación. Si algo desapareció por completo tras la explosión fueron las pistas de su origen.
Al día siguiente, a las catorce horas con cuarenta y cinco minutos hora del centro, el presidente Johnson dio un comunicado en el que marcó como oficial la tregua con la Unión Soviética y su apoyo hacia los afectados en Square Garden, mientras invitaba al pueblo estadounidense a mantenerse fuerte ante los ataques de los enemigos “no de la nación, sino de todos los seres humanos, ante los que vale la pena recordar que las alianzas serán siempre claras a la hora de preservar la vida en la Tierra”.
Los noticieros del mundo estaban al tanto, informaban y discretamente transmitían imágenes de los hombres del ejército extrayendo cadáveres o levantando escombros. Sin duda en algún lugar se erigiría un monumento para recordar a las víctimas o para invitar a la unión de los pueblos.
Una presentadora de noticias negra sostenía sus notas y leía en voz alta los nombres de las jóvenes víctimas que habían sido identificados hasta ese momento: Melany Riggins, originaria de Indianápolis. Samuel Reynolds de veintidós años y su esposa Anette. Jessica Blake con aproximadamente tres meses de embarazo. Steven O´Hara, Bradley Rollins y David Estebes, miembros de Sweet Dopamine, la última banda que tocó antes del incidente y que era también la única debutante.  
Las fuerzas terrestres del Ejército Popular de Corea guardaban un minuto de silencio. Miles de nuevos adeptos encendían velas a lo largo y ancho del Rizal Memorial. Un hombre con indumentaria dorada y violeta de la antigua Grecia veía éstos y otros indicios de paz mundial a través de pantallas en el tablero de control de una base secreta en la Antártida.
El abrazo de Johnson y Podgorny, el comunicado apocalíptico del Papa y la quinta repetición de las imágenes de los muertos en Square Garden fueron el telón de fondo cuando el hombre exclamó con las manos en alto:
- ¡Sí! ¡He salvado al mundo! 

lunes, 6 de febrero de 2012

Otro Wakefield

Los acontecimientos que toman lugar en esta historia son ficción. Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

Después de veinte años de ausentarse de su hogar (y sin que esto se debiera a asuntos que estuvieran totalmente fuera de su control), el hombre subió los escalones del pórtico y se plantó frente a la puerta mientras su mano alcanzaba el picaporte.
Se limitó a acariciar la esfera deformada de estilo victoriano hasta preguntarse qué estaba haciendo allí. No es que se sintiera avergonzado de volver como si nada a su vieja casa después de una partida tan abrupta y prolongada. No le preocupaba la visión de estar frente a su esposa en un interrogatorio de una sola pregunta cuya única salida reside en la verdad. Lo que más temía era que la puerta de enfrente estuviera cerrada.