domingo, 5 de agosto de 2012
lunes, 2 de julio de 2012
No puedes cambiar el mundo
1
El alambre del mar
allí está un pájaro parado
no porque lo diga yo o porque lo
quiera Dios o porque lo sepa él
sino porque el pájaro no es el
pájaro que se para sobre un alambre
Es el pájaro que separa sobre un
alambre
Es el pájaro que separa sobre, un
alambre
Es el pájaro que separa sobre una
lambre
Es el pájaro que se para sobre
una lambre
Es el pájaro que separa sobre una
al hambre
Ése, el pájaro que se para sobre
un alambre
o cuantas más cosas permita el
lenguaje
o el entendimiento
o la creatividad
o la necesidad
o, en dado caso, el sentimiento
2
Juguemos a ser Adán
cuando le dio nombre a las
criaturas
en este poema:
Ala hambre Delmar
Es paja jarro ropa arado
Gallo hallo yo Loki era adiós
(Dios) oso sopor
Sí no paja jarro nuez nueces paja
jarro separa una hambre
¿Hambre?
Yo hambre
Tú hambre
Él / ella hambre
Nosotros hambre
Ustedes hambre
Ellos hambre
¿Hambre? Jum… hambre, hembre,
himbre, hombre…
Hombre
Yo hombre
Tú hombre
Él / ella hombre
Nosotros hombre
Ustedes hombre
Ellos hombre
¡Hombre!
¡Hombre y nada más!
¡Hombre! ¡hasta el final!
miércoles, 6 de junio de 2012
Variación de un poema de E. E. Cummings
Es sentimiento.
Las cosas prestan sintaxis
y se besan.
Ser estúpido
mientras se está.
Sangre consciente.
Los besos son destino, sabiduría.
Señora, a todas las flores lloras.
Gesto es menos cerebro.
Tus párpados dicen:
“estamos así”.
Pues,
recostándote en mis brazos es…
es paréntesis.
jueves, 17 de mayo de 2012
Y ahí está el mundo…
Y ahí está el mundo.
Nos creemos libres y que
nada nos preocupa,
hasta que tenemos hambre
y matamos.
Hoy tengo valores.
Siento amor en el pecho
como fiebre en el verano.
El odio va y viene
como el arrepentimiento.
Subimos y bajamos,
entramos y salimos,
amamos y matamos,
inhalamos y exhalamos.
Morimos solo cuando
estamos quietos.
Dejamos de trabajar y
morimos.
Dejamos de amar y (dicen
que) morimos.
Vivimos y morimos.
Dicen que lo último que
prevalece es la muerte,
pero en cierto punto la
Muerte se suicida y nos dice:
“En verdad les digo que
solo la muerte existe”,
pero no se siente.
Y si te mueres, y te amo.
Te lloro y te entierro. Te recuerdo y me muero, al final nada nos queda,
y mientras tanto hay de
todo.
martes, 8 de mayo de 2012
Acerca de “Calle de París en un día de lluvia” de Gustave Caillebotte
Llueve. El cielo y la gente y el asfalto son grises. Todo
esto me remonta a una época y a una ciudad en donde uno sabe que todo es bello,
gris y muy elegante: que así es ahora y así lo verán en cien años. Un caballero
y una dama caminan bajo un paraguas. Tal parece que aquí todos caminan bajo un
paraguas, es decir, que todos aquí son damas y caballeros. Hay un camino de
baldosas por donde pasan las carretas. En cada una de las esquinas hay faroles
que funcionan con gas. Ahora que sé que un día una corriente eléctrica
alumbrará las calles, me pregunto si no era mejor vivir aquella época, en que
los faroles funcionaban con gas y brillaban por sí mismos, ajenos de la existencia
de otros faroles.
 |
Gustave Caillebotte “Calle de París
en un día de lluvia”, 1877
|
viernes, 4 de mayo de 2012
Rutinario
I
Mierda.
Sombras
de mierda.
Despertador
de mierda.
Mierda
consciente.
II
Peso
de mierda en los párpados.
Destellos
de mierda.
Sudor
frío de mierda.
III
Cama
de mierda.
Mierda
de almohada.
Mierda
de sábanas.
IV
Aliento
matutino de mierda.
Mierda
de huesos crujiendo.
Peso
de mierda.
V
Suelo
frío de mierda.
Arrastre
de pies de mierda.
VI
Mierda
de prendas en el suelo frío.
Mierda
de espejo frente a mí.
Mierda
desnuda.
VII
Ducha
de mierda.
Champú
y jabón de mierda.
Mierda
limpia que aún así es mierda.
VIII
Mierda
mojada.
Toalla
de mierda.
Mierda
seca.
IX
Dientes
de mierda.
Mierda
de dentífrico y de cepillo.
Mierda
sonriente.
Gárgaras
de mierda.
Mierda
que escupe.
X
Mierda
peinada.
Mierda
vestida a la moda.
Loción
de mierda
XI
Fruta
de mierda.
Café
de mierda.
Huevos
revueltos de mierda.
XII
Mierda
de llaves.
Mierda
de teléfono y de billetera.
Puerta
de mierda.
XIII
Luz
matinal de mierda.
Mierda
de brisa helada.
XIV
Gente
de mierda.
Mierda
de pasos que se confunden.
Mierda
de esquina.
XV
Autos
de mierda.
Mierda
de semáforo.
Cruce
peatonal de mierda.
Escalones
de mierda que descienden.
XVI
Espera
de mierda.
Vagón
de mierda.
Mierda
veloz.
Mierda
enclaustrada.
Mierda
exterior.
XVII
Edificio
de mierda.
Ascensor
de mierda.
Mierda
de loción ajena.
Flatulencia
de mierda.
XVIII
Junta
de mierda.
XIX
Expedientes
de mierda.
Almuerzo
de mierda.
Pendientes
de mierda.
Jornada
de mierda.
XX
Hora
de salida.
Mierda
de ascensor.
Mierda
exterior.
Noche
de mierda.
XXI
Gente
de mierda.
Pasos
de mierda.
Mierda
multitudinaria.
Autos,
semáforo y cruce peatonal de mierda.
Escalones
de mierda.
XXII
Mierda
de espera subterránea.
Vagón
veloz de mierda.
Mierda
exterior.
XXIII
Ladrón
y reloj y billetera de mierda.
Casa
de mierda.
XXIV
Mierda
de cama.
Mierda
de sombras.
Mierda
de sueños.
Mierda.
lunes, 9 de abril de 2012
Una punzada
Esta noche me ha despertado la misma sensación de ayer. No
era necesario sufrir para saber que era dolor.
No dolía nada, pero era muy clara
la sensación de la que debía tratarse. No tendría sentido de otro modo. Ni el
hambre, ni la sed ni el frío eran capaces de interrumpir el sueño de una forma
tan abrupta.
Antes consideré que pudiera ser
miedo. Tenía sentido despertarse de repente a causa del miedo, no obstante
descarté la idea de inmediato. Uno le teme solo a lo que está por venir, o
mejor dicho, por lo que pudiera ocurrir en el futuro, y en ese momento no
esperaba nada. Hasta donde podía recordar, no le temía a nada. Eso que me
aquejaba sin duda debía ser dolor.
Hay quienes dicen que solo
vivimos para sentir dolor. El dolor nos mantiene vivos. Mi condición dicta que
no debería sentir nada. ¿Qué si no el dolor podría despertarme en las noches?
¡Hace ya tres días que estoy muerto!
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